"...Aqui jaz um primitivo"

O post de hoje é mais um dos brilhantes textos do Tulio Fernando, que é um dos membros do blog e do jornal O Manifesto. Acadêmico do curso de História pela UEG, escreveu esse conto recordando alguns fatos que com certeza, sei que vocês irão se identificar. Uma leitura que nos relembra momentos que passamos na "roça" dos nosso avós, recordando os sons, gestos, cheiros que se perderam no tempo e dentro de nós...mas, que de alguma forma ainda se manifestam em nossas lembranças!!

Um leitura que nos remete lentamente a nossa infância de pés sujos e descalços...

Do primitivo ao civilizado

     Ainda me recordo nostalgicamente dos venerados tempos dourados de outrora. Ainda me lembro da canção de amor fraternal que fazia ecos em meu ouvir, quando minha mãe, sempre a última a se deitar e a primeira a se levantar, distinguia-se entre as ramagens verdes do capim estendendo a roupa no varal. Hei de não me esquecer de meu pai assoviando nas frias madrugadas cobertas por neblina e serração enquanto buscava as vacas para o inacabável trabalho da ordenha. Relembro com extrema saudade da minha empolgação infantil ao recolher o copo de alumínio na estante feita pelas mãos de meu pai, e da fumaça fumegante do café que se levantava quando eu o enchia pela metade, reservando a outra para o leite cru, tirado na hora. Beber leito no curral é o que mais me remete a minha meninice. Era nessa hora fatídica, quando o sol ainda era muito novo para esquentar, e ainda tinha pouca vontade de começar o seu trabalho de Sísifo, que as roças e as ciliares revigoravam o mundo com a força eloquente de sua orquestra composta pelas emas, pela inhuma, e toda a espécie de bípedes canoros. O fato de eu não ter estudado quando era pequeno, não me impediu de aprender na escola magnânima da vida, assim como aprendi a paixão pelos galopes que fazia com meu pai sempre no final do dia, onde ao invés de álgebra ele me ensinava a calcular de cabeça utilizando-se de arrobas, dúzias, réstias e todo tipo de numeração. Ao invés das aulas de educação física, meu exercício consistia em pegar o frango para o almoço. Tarefa árdua esta, que exigia muita dedicação e paciência. Ainda sinto o gosto do pão de queijo ao me lembrar do cheiro que ele desprendia ao ser assado no forno de lenha. Gosto de me lembrar das tardes chuvosas e do astro rei que as sucedia, trazendo iridescência acima da represa que banhava os pomares no pé da serra, e do gado se recolhendo na invernada.  Quando o sol se rendia humildemente sua luminescência para dar lugar as lendas e estórias iluminadas pela lua, a orquestra canora era substituída pelo coaxar dos sapos entretidos em seus lares de águas diáfanas. O dia se cobria em noite e no manto negro do firmamento, constelações de miríades incidiam o mundo tentando sobrepor-se a luz da lua cheia. Distantes a bilhões de quilômetros, os vaga-lumes se organizavam, para também dar a sua contribuição á luz do mundo. Por vezes em bandos, que sempre vinham nos escoltar nos caminhos da noite longa. Por vezes sozinhos, como a procurar uma razão irracional para iluminar estes seres que se dizem racionais. As rodas de viola daquele tempo me lembram com saudade de quando a música sertaneja ainda era sertaneja, e não se resumia a traições, falácias, e chavões deprimentes. De quando ainda havia letra, e não um amontoado de poucas palavras. Infelizmente o que ouço hoje é o estertor, (inaudível para muitos) do que um dia foi música sertaneja. Se o sertanejo é acima de tudo um forte, como li em um grande livro certa vez, hei de fazer jus a esta mônada. As pessoas me olham hoje como o expoente de uma geração que não existe mais, e pior de tudo, que não existirá pelos tempos dos tempos. E me dão de presente estereótipos. Me chamam de velho, de obsoleto, de primitivo.

    Aqui vivo eu hoje, nesta selva de pedra. Aqui vivo eu, com os civilizados. Aqui ninguém se preocupa com as cores do arco íris, pois não há nenhum lago ou represa para sua luz incidir. Aqui ninguém escuta os pássaros cantando quando vem rompendo o dia, pois aqui não vivem pássaros, foram substituídos por engenhocas mecânicas que não levam se não viventes destas paragens de um lugar a outro. Os pássaros não são bem vindos aqui, e estes que por aqui vivem, engaiolados em armações de metal, não cantam para alegrar o ambiente, mas choram pelo fim da liberdade. Bem verdade é que quando por aqui passam, nos olham com seu jeito de quem entende o mundo e se envergonham. Acabam por cagar em nossas cabeças, não por necessidades fisiológicas, mas por desprezo infinito daqueles que se dizem racionais. Aqui ninguém acorda cedo para tomar leite no curral, dizem que faz mal a saúde. Os vaga-lumes não são necessários aqui, portanto não fazem suas benfazejas escoltas noturnas, nos lembrando que apesar de tudo ainda existem seres iluminados sempre prontos a andar do nosso lado. Para isso temos as luzes suspendidas em numerosos totens de concreto. Aqui não há gado. Já foram comidos. Depois que se aproveita até o último pêlo deles, nos esquecemos de que dependemos mais deles que eles de nós. Aqui as pessoas não se lembram das estrelas e tampouco as estrelas se preocupam com elas. E por ventura quando um casal apaixonado é visto admirando a lua cheia, são taxados de doidos, por que aqui até do amor as pessoas se envergonham. As pessoas não tem tempo para estas coisas pequenas. Estão preocupadas demais. Apressadas demais. Como eu li em um outro livro certa vez, passam a maior parte da vida a gastar sua saúde tentando ganhar dinheiro, e a outra parte gastando dinheiro para recuperar a saúde esvaída. Elas não vêem, não enxergam que essas coisas pequenas na verdade são maiores que elas. Não entendem que são as pequenas coisas que realmente valem a pena, assim como são as pequenas demonstrações de carinho e afeto que comandam as relações humanas. Que é isso que nos torna humanos e não máquinas. Aqui eu morrerei, nesta instância bucólica, em meu estado de misantropia. É bem verdade que prefiro viver e morrer só, como o ser primitivo que sou, do que conviver com os felizardos modernos. Assim como meu sertão ficou para trás á muito, e não há remédio para que ele volte, junto com o mundo de outrora, não há mais remédio para este mundo. A epopéia está chegando ao fim, e desta vez não vejo um final feliz para Ulisses. Mas me aproveito destas linhas para deixar um pedido; quando eu morrer, escrevam sobre a minha lápide: aqui jaz um primitivo.

Tulio Fernando